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Et dire qu’on aurait pu ne jamais connaître ça !
Imaginez un peu que Gwenaël Morin, co-fondateur de la compagnie
et metteur en scène eût préféré
terminer ses études d’architecture plutôt que de
se consacrer au théâtre, ce truc qui de surcroît
“ne sert à rien, ne rend service à personne et
n’est même pas à la mode” dixit l’intéressé
lui-même…
Elevé aux poèmes par des parents passionnés de
poésie, animateur bénévole d’une émission
musicale sur la fameuse radio libre Radio Jacasse, jeune premier prometteur
dans le célébrissime téléfilm Sur un air
de maldonne vers 17 /18 ans, Morin ne pouvait pas s’arrêter
là. Il a fallu encore qu’il crée avec la complicité
d’Olivier Vadrot et Benoît Monneret la compagnie Pluzdank,
n’en déplaise “aux théâtreux baba-cool,
et autres intellos qui se prennent au sérieux“, et s’amuse
à confectionner quelques installations sans pour autant penser
en faire son vrai métier : “le théâtre avait
tellement d’importance au fond pour moi que je ne voulais pas
l’assumer. J’ai failli passer à côté
par pudeur ou par idéal.”
On s’étonne pourtant que ce trentenaire aux abords un
peu rudes brûle son énergie vive pour un art qu’il
considère comme “mineur et moribond, une discipline dont
on pourrait se passer.”. Légèrement nihiliste,
mais assez révélateur du personnage. Sous le vernis
des manières simples et franches coulent une finesse intellectuelle
et un esprit de subversion vite démasqués par le cours
de la conversation. De même, ses propos un brin désenchantés,
son apparent mépris pour le genre théâtral cachent
à peine la générosité profonde de l’attachement
que Morin lui porte réellement. Quand pudeur (ou orgueil grimé)
rudoient et malmènent ce qui nous tient le plus à cœur…
Alors, vraiment Gwenaël Morin, le théâtre ? “J’ai
plus une attitude conceptuelle : la fonction qu’il avait de raconter
des histoires ou dénoncer des conflits sociaux ou politiques
est maintenant remplie par d’autres médias : la télé,
le cinéma. A l’instar de la peinture, le théâtre
est aujourd’hui amené à s’interroger sur sa
légitimité propre. Voilà pourquoi je ne supporte
pas des spectacles qui racontent ou critiquent le monde. Je leur préfère
un théâtre proposant un univers qui n’existe nulle
part ailleurs que là, déconnecté des problèmes
du monde, et qui part de cette constatation : il y a des gens qui
viennent dans une salle regarder un espace vide qui va être
habité par des comédiens. Alors quel univers singulier,
propre à cette configuration spatiale, peut-on inventer ?”
Peut-être une résurgence de ses années d’archi,
- mais pas seulement, on sent vite à la tendresse qui innerve
son discours que cette sensibilité s’ancre intimement
en lui - le jeune metteur en scène se montre particulièrement
attaché au lieu en lui-même, la scène, les gradins.
Tout part finalement de là, “on le sent bien lorsque l’on
va visiter les ruines d’un théâtre gréco-romain
: la sensation d’une absence, d’un vide, d’un manque
quasi-mystique qu’on ne peut désigner et qui appelle de
la poésie en fait. Il faut faire de la poésie. Non pas
pour le combler, mais pour toucher la matière de ce vide, le
qualifier. Et que les spectateurs ressortent de la salle en se disant
: on est en l’an 2001, j’ai passé deux heures à
regarder des gens, dans cette salle, à faire des trucs, et
c’est normal. Ce ne sont pas deux heures de perdues.”
La poésie, la voilà qui revient et rattrape notre homme
au tournant… “C’est une expérience spirituelle
forte, qui demande beaucoup de disponibilité : on tombe sur
un recueil, on l’ouvre on lit un poème et ça fait
une sorte de petit miracle. Après on continue à en lire,
en souvenir de ce petit miracle qui se raréfie, cette espèce
de première fois…”
Au fil de l’entretien, le metteur en scène atypique abandonne
doucement la réserve un brin méfiante qui semble lui
tenir de ligne de conduite. On lui découvre un grand-père
marin pêcheur à l’audace aventurière, une
passion pour la photo qui pousse à fixer sur pellicule “les
objets que personne ne regarde jamais, pour les sauver”, ni maîtres
à penser, ni mentors mais une curiosité qui sait se
faire admirative : Pina Bausch, John Cage, Strinberg, une certaine
désinvolture pétrie de bon sens populaire et d’un
goût pour l’absurde, “Pluzdank ça veut rien
dire, au départ c’était Plusmerci ; des organisateurs
qui nous accueillaient un jour nous ont dit “c’est quoi
votre nom ? Pluzdank ?” On s’est dit pourquoi pas, va pour
Pluzdank”, un côté débrouillard et réaliste
qui colle à son physique et que vient taquiner un sain idéalisme
: “J’aimerais qu’en sortant d’un spectacle, les
spectateurs aient envie de s’engager dans le monde autant que
les artistes qu’ils viennent de voir, sans nécessairement
faire du théâtre d’ailleurs. Que ça aiguillonne
leur désir de faire de l’art, de fabriquer, inventer,
proposer des valeurs d’échange qui ne reposent pas sur
l’argent et ne soient pas assujetties à l’ordre matériel”.
Gwenaël Morin a l’ambiguïté séduisante,
où sous le cynisme de façade brille l’éclat
tendre d’une pureté à sauver et d’une précieuse
humilité “un spectacle se construit à plusieurs.
Si le théâtre a une portée sociale, alors elle
est là, dans le travail collectif et la micro-société
qu’il recrée. J’ai des cousins marins pêcheurs.
Lorsqu’ils reviennent après 15 jours de mers ils sont
exténués et parlent peu. Mais ils reviennent de quelque
part, et cela suffit à leur donner une présence incroyable
: ils sont chargés. Par analogie le spectacle doit être
plein d’une aventure vécue ensemble pendant le temps des
répétitions. Si ce dernier était sans intérêt,
si le spectacle ne possède pas cette énergie implicite,
alors il ne sert à rien.” Cette densité, Théâtre
normal nous l’offrait avec malice et poésie. Juste on
n’était pas sûr, on n’avait pas tout compris…
Perçait plutôt en nous l’envie d’accueillir
ce spectacle comme on reçoit un cadeau, une graine à
laisser croître dans la mémoire de notre imaginaire.
Finalement, on ne s’y était pas trop trompé. Vivement
la suite Monsieur Morin !
Florence
Broizat
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